Achille Ta-Tron

Oups.

Damned.

Oups !

Arrêtez les gars, non, quoi, c'est de la pitrerie.

J'en ajouterai quand l'envie m'en prendra, et je les décrirai une par une. Bref, extrêmement télégénique, il faut bien le dire.

La nuance est importante.

Décimer serait plus juste, en fait. Je construirai le monde en forme de téton.

Ouf.

Hum.

J’ai perdu le don de créer mon essence.

Bon.

Va-t-il enfin pouvoir sortir de ce cauchemar qui persiste. Tout est plus lent que l'original, tout sent la naphtaline. Non, pas un clown, une sorte d'ovni, Comme un humain pas trop puni.

Et ça c'est quand il y a des paroles à chanter.

J'essaie d'imaginer un monde déconfiné où tout le monde porterait des semelles anti-gravité, porterait un exo-squelette avec répulseur.

Ca y est, ça recommence.

Mon frigo est plein à ras-bord.

Il pèse 143 kilos, est chauve, arbore encore des autocollants "vote for Bush", est affilié à la NRA, et tout le monde l'appelle "Fat Chuck".

Gaspe.

Le virus dont on se moque doucement, il va arriver en Europe. Et aussi qu'on peut faire ça juste à côté de chez nous, en bas de notre rue.

Hum.

Mince.

Et c'est Régis qui vous le dit.

Pire, ô stupeur : un improbable démiurge était même en train de déverser des gouttes d'eau sur ma terrasse remplie de sacs PMC en train de s'accumuler tels un terril de plastique bleu.

Tabarnak.